and now you see your first mistake was thinking that you could relate

Estaría bueno dejar de compararse. Y aprobar numérico, eso también estaría bueno.

Irreflexivamente

Que tu mirada vaya
dejando de separar
impresiones sensibles, afectivas,
de las meras formas,
                      y resbale, no coherente,
a despojar de relieve lo que encuentre,

                    indicaría cómo pierdes
el dominio sobre ella,
                            paralizado también
tu cuerpo en lo que hasta ahora fue:
                               manifestación y participación,
                    y en suspenso
la rutina del hablar y el pensar,
la exigencia de que hablar
y no pensar no se puede,
                               ni pensar callando.

Y más aun haría patente
un empezar a abandonarte
a lo suelto y espontáneo
como viento, como corriente,
                               viento y corriente,
no ya situaciones fijas, inmovilidad objetiva,

no ya dilemas,
                                sino un calmo estar
en el que te permitas verte
cazando pájaros con redes,
liebres con gestos,
                                irreflexivamente.

-A.G.

Pasan zumbando los carros ya
Suben las aguas todos quieren escapar
Y da comienzo una carrera miserable y no importa matar
Y esto es pura humanidad
Se arman los bandos, cedo el disfraz
Los solitarios tienen un mejor final
Y las canciones que cantamos y los libros que prestamos ya
Y nunca nos devolverán
Busco tus manos, quiero algo de verdad
Quiebran las olas, rompen toda la ciudad
Llenan el aire las sirenas
Musicalizando la escena del final
Días de arritmia y tempestades
Y las propias  vanidades ya
Ya nos acorralarán
Busco tus ojos, quiero algo de piedad
Quiebran las olas, rompen toda la ciudad
Nos definen las acciones
Lo demás es bla bla bla
Ni las letras de canciones
ni la forma de pensar
el legado es nuestros hijos
no hay ningún juicio final
ni pasado ni futuro
despertáte hombre ya

Y uno está tan triste, Horacio, porque todo es tan hermoso.

"God damn it, there are nice things in the world -and I mean nice things. We're all such morons to get so sidetrcked. Always, always, always referring every goddam thing that happens right back to our lousy little egos."
-Z.G.

Never trust anyone who has not brought a book with them.

“You should date a girl who reads.

Date a girl who reads. Date a girl who spends her money on books instead of clothes, who has problems with closet space because she has too many books. Date a girl who has a list of books she wants to read, who has had a library card since she was twelve.

Find a girl who reads. You’ll know that she does because she will always have an unread book in her bag. She’s the one lovingly looking over the shelves in the bookstore, the one who quietly cries out when she has found the book she wants. You see that weird chick sniffing the pages of an old book in a secondhand book shop? That’s the reader. They can never resist smelling the pages, especially when they are yellow and worn.

She’s the girl reading while waiting in that coffee shop down the street. If you take a peek at her mug, the non-dairy creamer is floating on top because she’s kind of engrossed already. Lost in a world of the author’s making. Sit down. She might give you a glare, as most girls who read do not like to be interrupted. Ask her if she likes the book.

Buy her another cup of coffee.

Let her know what you really think of Murakami. See if she got through the first chapter of Fellowship. Understand that if she says she understood James Joyce’s Ulysses she’s just saying that to sound intelligent. Ask her if she loves Alice or she would like to be Alice.

It’s easy to date a girl who reads. Give her books for her birthday, for Christmas, for anniversaries. Give her the gift of words, in poetry and in song. Give her Neruda, Pound, Sexton, Cummings. Let her know that you understand that words are love. Understand that she knows the difference between books and reality but by god, she’s going to try to make her life a little like her favorite book. It will never be your fault if she does.

She has to give it a shot somehow.

Lie to her. If she understands syntax, she will understand your need to lie. Behind words are other things: motivation, value, nuance, dialogue. It will not be the end of the world.

Fail her. Because a girl who reads knows that failure always leads up to the climax. Because girls who read understand that all things must come to end, but that you can always write a sequel. That you can begin again and again and still be the hero. That life is meant to have a villain or two.

Why be frightened of everything that you are not? Girls who read understand that people, like characters, develop. Except in the Twilight series.

If you find a girl who reads, keep her close. When you find her up at 2 AM clutching a book to her chest and weeping, make her a cup of tea and hold her. You may lose her for a couple of hours but she will always come back to you. She’ll talk as if the characters in the book are real, because for a while, they always are.

You will propose on a hot air balloon. Or during a rock concert. Or very casually next time she’s sick. Over Skype.

You will smile so hard you will wonder why your heart hasn’t burst and bled out all over your chest yet. You will write the story of your lives, have kids with strange names and even stranger tastes. She will introduce your children to the Cat in the Hat and Aslan, maybe in the same day. You will walk the winters of your old age together and she will recite Keats under her breath while you shake the snow off your boots.

Date a girl who reads because you deserve it. You deserve a girl who can give you the most colorful life imaginable. If you can only give her monotony, and stale hours and half-baked proposals, then you’re better off alone. If you want the world and the worlds beyond it, date a girl who reads.

Or better yet, date a girl who writes.” 


Rosemarie Urquico, en respuesta a esto: http://thoughtcatalog.com/2011/dont-date-a-girl-who-reads/

.

Es sólo cuestión de paciencia...

Y de darse cuenta.

9

De nuevo 21 de Octubre. Día de la madre, almuerzo Maeshiro, la obachan, la vieja, la tía, los primos. Fordismo al cocinar, comer como animales. Café, postre. Sobremesa. Cada uno habla de un tema distinto, para variar. Risas (muchas risas) para variar. Volver. Volver a casa. Volver al estado de cansancio mental. Volver al sentimiento de ser una pelotuda. Volver a pensar veinte veces en esa cagada mandada y en esas boludeces dichas. Volver a putearse internamente por boludeces que no valen la pena. 

Volver y acordarse que hoy es 21 y que hay cosas más importantes que recordar.

9 años y no estás... Pero estás más que nunca.

  

because i've got a headache and
i'm already full of useless stories

Eso de ser todo y no ser nada.
Eso de la indefinición.
Del un poco de todo.
El que mucho abarca poco aprieta.
El no pertenecer.
El no querer pertenecer.
El escapar de los clichés.
De la moda
de la moda de la no moda.
El evitar encasillamiento.
Y terminar encasillado en lo no-encasillado.
Terminar como se empieza.
En nada
y en todo.

Cómo te quiero.

Octubre.

Octubre es una mierda. Desde hace (casi) 6 años que es un mes de mierda. Es acordarse todos los días de ese octubre hace 6 años. Detalle por detalle. Vivirlo minuto a minuto en mi mente.
A veces pienso que ya no me debería pasar esto.
Pero agradezco que pase.
Acostumbrarse duele. Duele aceptar el tener que acostumbrarse. Es pelotudo sentirse culpable, porque no queda otra que acostumbrarse. No se puede vivir con el sentimiento de vacío constante por siempre. Pero me siento culpable lo mismo.
Poder vivir en la no-costumbre, aunque sea un rato, me hace sentir bien. Y me hace sentir terriblemente como el orto.
Y sí, puede que sea un poco masoquista.

Madurar...

es mirar Eterno Resplandor por decimonovena vez y no largarse a llorar como la primera vez.


Y eso no va a pasar nunca.

Watch the weather change.

Especially when the October wind
With frosty fingers punishes my hair,
Caught by the crabbing sun I walk on fire
And cast a shadow crab upon the land,
By the sea's side, hearing the noise of birds,
Hearing the raven cough in winter sticks,
My busy heart who shudders as she talks
Sheds the syllabic blood and drains her words.

Shut, too, in a tower of words, I mark
On the horizon walking like the trees
The wordy shapes of women, and the rows
Of the star-gestured children in the park.
Some let me make you of the vowelled beeches,
Some of the oaken voices, from the roots
Of many a thorny shire tell you notes,
Some let me make you of the water's speeches.

Behind a pot of ferns the wagging clock
Tells me the hour's word, the neural meaning
Flies on the shafted disk, declaims the morning
And tells the windy weather in the cock.
Some let me make you of the meadow's signs;
The signal grass that tells me all I know
Breaks with the wormy winter through the eye.
Some let me tell you of the raven's sins.

Especially when the October wind
(Some let me make you of autumnal spells,
The spider-tongued, and the loud hill of Wales)
With fists of turnips punishes the land,
Some let me make you of the heartless words.
The heart is drained that, spelling in the scurry
Of chemic blood, warned of the coming fury.
By the sea's side hear the dark-vowelled birds. 

-D.T.

Tan difícil es cambiar?

No es una canción de arjona.

El problema está en las deudas pendientes. En el qué habría pasado. En el "mejor arrepentirse de haber hecho algo que de no haberlo hecho". En el extrañar sin conocer y en el buscar sin saber.
El problema está en los otoños que pasaron y en la primavera que nos pisa los talones. Está en siempre cruzarnos y nunca encontrarnos. Peor, está en vernos y no llamarnos. El problema no es el orgullo, el problema es que pensamos demasiado.
El problema está en vos. El problema está en los dos. El problema es que ninguno de los dos se da cuenta.

40.

Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida,
déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo, de
piedras verdes en la casa de la noche, déjate
caer y doler, mi vida.

-A.P.

Estadística Actuarial.

"[...] el presente no es sino un punto que separa el pasado del futuro. Un punto cuya existencia no tiene demasiada importancia ya que, de acuerdo con esta interpretación, ni el ser ni el devenir poseen elementos temporales."

-A.L.

Ama al prójimo como a tí mismo

Odiar a la gente, me hace soberbia? Me hace pesimista?
Odiar a la gente implica odiarme a mi misma? Me hace insegura? 

Odiar a la gente pero amar a la vida y al mundo, me hace incoherente?

Quiénes son "la gente"?

Es odiar una palabra tan fuerte como parece?

Es que no es natural sentir ganas de prender fuego todo al ver la pelotudez humana expandirse exponencialmente?
Es que no es natural odiarse al ver la pelotudez humana en uno mismo?

Cómo no odiar al resto, si nos odiamos a nosotros mismos?

Let me be.

Vos no sos la ropa que usás
ni los tatuajes que tenés.
No sos tu maquillaje
ni tu falta de ganas de maquillarte.
No sos el naranja de la cama solar
ni el pálido de invierno.
No sos tu profesión
ni tus estudios, conocimientos.
Tampoco sos tu ignorancia.
No sos tus éxitos,

ni tus fracazos.

Podés ser el orgullo de tus viejos

pero el orgullo de tus viejos no sos vos.

No sos la música que escuchás

ni los libros que leíste
ni tus pinturas favoritas.
Tampoco sos la frase de tu película favorita
mucho menos todas las películas que viste.
No sos dónde vivís
ni cómo vivís.
No sos lo que decís
mucho menos lo que escribís
mucho menos las fotos que te sacás.
No sos lo que ves
ni lo que pensás
muchísimo menos lo que ven o piensan los demás.
Sos.
Hace falta algo más?

If I could be who I wanted, all the time.

Autómata.

La amargura de las lágrimas tragadas camino a casa
¿Qué esperabas?
El esconder el miedo atrás de los ojos
¿A dónde vas?
El no creerse a uno mismo
¿Feliz?
El hacer por hacer
¿Qué esperás?
Y no saber
¿En dónde estás?
Nunca saber.

It's true, so true.

This sky is green, this grass is blue. I'll paint this picture and give it all to you.

Es tu cotidiano ensayar,
                     mientras no suena la campana,

                                 no se haya ido la arena del reloj,
cómo hacer con discursos de aire
que el mundo de los felices
y el mundo del desdichado
no parezcan distintos.

A.G.

Being a human is a pain in the ass.

Crecer. Aprender. Madurar. Descubrir. Descubrirse. Olvidar. Dejar ir. Seguir adelante.
Ble.

.

Y vos y tus amigos copantes y tu vida copante con tus actividades copantes en lugares copantes.
Y yo con mis palabras de viejo y ese algo que nunca me termina de cerrar.

¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles.

A veces pienso que estoy perdiendo el tiempo, la juventud. Que debería estar drogandomé por ahí, viajando, haciendo cualquiera. No encerrada estudiando, pensando en un futuro que vaya uno a saber si llegará o no.
No sé si tiene sentido lo que pinso.
No sé si tiene sentido la vida.
Pero basta, basta de darle vueltas a las cosas y pensar y olvidarse de lo que es sentir, esconderlo en un cajón (pero que metáfora tan pedorra) y esas giladas varias, por qué no vivir sin pensar y dedicarse a hacer y construir, o a destruir, pero con convicción y seguridad, sin miedo, sin peros, sin por qués.
Hola, estás ahí, y te veo y no me ves y no sé qué hacer. Me ves? No entedés que me está saliendo todo mal y que la vida a veces me parece demasiado agobiante como para respirar? No tenés ganas de sentarte acá y tomar un té y contarme qué es de tu vida, cómo te va, a dónde vas y de dónde venís y por qué estás acá, ahora y no antes y no después, ahora justamente en este momento, como si tuvieras todo planeado, todo fríamente calculado y premeditado.
Contame,
decíme por qué,
para qué,
cómo.

Om.

Hay gente que hasta muerta te sigue cagando la vida.
Hay cosas inevitables.
El mundo es injusto.
Nada importa.

I'm pretty sure that self-destruction is the answer.

The blue pill opens your eyes
Is there a better way?
A new religion prescribed
To those without the faith
A hero holding a knife
And blood is not enough
Is it too late to go back?
Is it too late to go?

There's no-one here (there's no-one here)
And people everywhere (people everywhere)
You're on your own

Let's see if I'm hearing this right
Is it just that I should take
The never-ending supply
To carry out the dead
Your idols burn in the fire
The mob comes crawling up
I'm reclaiming my mind
Destroying everyone

There's no-one here (there's no-one here)
And people everywhere (people everywhere)
You're all alone

El problema con la literatura, como con la vida, dice don Crispín, es que al final uno siempre termina volviéndose un cabrón.

Joaquín Font, Clínica de Salud Mental El Reposo, camino del Desierto de los Leones, en las afueras de México DF, enero de 1977. 


Hay una literatura para cuando estas aburrido. Abunda. Hay una literatura para cuando estas calmado. Estas es la mejor literatura, creo yo. También hay una literatura para cuando estas triste. Y hay una literatura para cuando estas alegre. Hay una literatura para cuando estas ávido de conocimiento. Y hay una literatura para cuando estas desesperado. Esta última es la quisieron hacer Ulises Lima Y Belano. Grave error, como se vera a continuación. Tomemos, por ejemplo, un lector medio, un tipo tranquilo, culto, de vida más o menos sana, maduro. Un hombre que compra libros y revistas de literatura. Bien, ahí esta. Ese hombre puede leer aquello que se escribe para cuando estas sereno, para cuando estas calmado, pero también puede leer cualquier otra clase de literatura, con ojo critico, sin complicidades absurdas o lamentables, con desapasionamiento. Eso es lo que yo creo. No quiero ofender a nadie. Ahora tomemos al lector desesperado. ¿Que es lo que ven? Primero: se trata de un lector adolescente o de un adulto inmaduro, acobardado, con los nervios a flor de piel. Es el típico pendejo (perdonen la expresión) que se suicidaba después de leer el Werther. Segundo: es un lector limitado. ¿Por qué limitado? Elemental, por que no puede leer mas que literatura desesperada o para desesperados, tanto monta, monta tanto, un tipo o un engendro incapaz de leerse de un tirón En busca del tiempo perdido, por ejemplo, o La montaña mágica (en una modesta opinión un paradigma de la literatura tranquila, serena, completa), o, si a eso vamos, Los miserables o Guerra y paz. Creo que he hablado claro, ¿no? Bien, he hablado claro. Así les hable a ellos, les dije, les advertí, los puse en guardia contra los peligros a que se enfrentaban. Igual que hablarle a una piedra. Otrosí: los lectores desesperados son como las minas de oro de California. ¡Más temprano que tarde se acaban! ¿Por qué? ¡Resulta evidente! No se puede vivir desesperado toda una vida, el cuerpo termina doblegándose, el dolor termina haciéndose insoportable, la lucidez se escapa en grandes chorros fríos.

El lector desesperado (mas aun el lector de poesía desesperado, ese es insoportable, créanme) acaba por desentenderse de los libros, acaba ineluctablemente convirtiéndose en desesperado a secas. ¡O se cura! Y entonces, como parte de su proceso de regeneración, vuelve lentamente, como entre algodones, como bajo una lluvia de píldoras tranquilizantes fundidas, vuelve, digo, a una literatura escrita para lectores serenos, reposados, con la mente bien centrada. A eso se le llama (y si nadie le llama así, yo le llamo así) el paso a la adolescencia a la edad adulta. Y con esto no quiero decir que cuando uno se ha convertido en un lector tranquilo ya no lea libros escritos para desesperados. ¡Claro que los lee! Sobre todo si son buenos o pasables o un amigo se los ha recomendado. Pero en el fondo ¡lo aburren! En el fondo esa literatura amargada, llena de armas blancas y de Mesías ahorcados, no consigue penetrarlo hasta el corazón como si consigue una página serena, una pagina meditada, una pagina ¡técnicamente perfecta! Y yo se los dije. Se los advertí. Les señale la página técnicamente perfecta. Les avise de los peligros. ¡No agotar un filón! ¡Humildad! ¡Buscar, perderse en tierras desconocidas! ¡Pero concordada, con migas de pan o guijarros blancos! Sin embargo yo estaba loco, estaba loco por culpa de ellos, por culpa de Laura Damián, y no me hicieron caso.

R.B.

El que nada no se ahoga.

Siempre me gustó esa foto. Me hace pensar en algo, algo que creo que es en lo que vos estabas pensando cuando la sacaste. Qué? No viene al caso.
Y me gusta tu quilombo. El matete en la cabeza y ese "no sé qué estoy haciendo acá ni me importa".
Extraño eso.
Me embola la vida. O la no vida. O el exceso de vida y el exceso de no vida y la falta de congruencia en todo esto que estoy diciendo.
Me embola la tranquilidad. La continuidad (de los parques? pfff).
Me embola lo permanente.
Me embolo terriblemente. Quiero decir, me embolo a mi misma terriblemente.
Voy a vivir en mi mente.

Me acuerdo de esa vez que... Esa vez que nada. Porque nada, nada de nada.
Eso.
Nada.

Dreadful sorry, Clementine.

"But you will! But you will, and I'll get bored with you and feel trapped, because that's what happens with me."

Levedad o peso?

"Nunca seremos capaces de establecer con seguridad en qué medida nuestras relaciones con los demás son producto de nuestros sentimientos, de nuestro amor, de nuestro desamor, bondad o maldad, y hasta qué punto son el resultado de la relación de fuerzas existente entre ellos y nosotros."
-M.K.

Las casualidades no existen.

O quizás sí...

Someone told me there's a girl out there with love in her eyes and flowers in her hair.

Took my chances on a big jet plane, never let them tell you that we're all the same.
The sea was red and the sky was grey; I wondered how tomorrow could ever follow today.
The mountains and the canyons started to tremble and shake
as the children of the sun began to awake.

Seems that the wrath of the Gods
Got a punch on the nose and it started to flow;
I think I might be sinking.
Throw me a line if I reach it in time
I'll meet you up there where the path
Runs straight and high.

To find a queen without a king,
They say she plays guitar and cries and sings... la la la la
Ride a white mare in the footsteps of dawn
Tryin' to find a woman who's never, never, never been born.
Standing on a hill in my mountain of dreams,
Telling myself it's not as hard, hard, hard as it seems.

4.

Una noche en la que no podía dormir te dije que sentía que nunca había conectado completa y totalmente con alguien. Que no estaba segura de que eso fuera posible.
Ahora puedo asegurar sin duda alguna que existe la conexión total entre dos personas.
Todas las otras dudas ya no me desesperan, las preguntas ya me dejan dormir.
Aprendí a tomar el infinito que me das con sólo pensar en vos.

Dador de infinito...
gracias.

Over thinking, over analyzing separates the body from the mind.

Over thinking, over analyzing separates the body from the mind.
Withering my intuition leaving all these opportunities behind.

Feed my will to feel this moment urging me to cross the line.
Reaching out to embrace the random.
Reaching out to embrace whatever may come.

I embrace my desire to
feel the rhythm, to feel connected
enough to step aside and weep like a widow
to feel inspired, to fathom the power,
to witness the beauty, to bathe in the fountain,
to swing on the spiral
of our divinity and still be a human.

You've got some nerve but can't face your mistakes.



(hey hey,
              hey hey)

Cerremos las importaciones.

Me importa.  Me importa pero no quiero que me importe. Me importa pero digo que no me importa. No me importa pero me tiene que importar. No me importa pero me obligo a que me importe. No me importa pero cómo no me va a importar? No me importa pero a vos te importa entonces me importa. No me importa, a vos tampoco te importa, entonces me importa porque a alguien le tiene que importar. Me importa porque me lo imponen. No me importa porque me lo quieren imponer.
Ya no sé qué me importa. No sé si me importa algo. No sé si hay algo que no me importe.

No.

No.

No.

None of this matters

No matter how careful you are, there's going to be the sense you missed something, the collapsed feeling under your skin that you didn't experience it all. There's that fallen heart feeling that you rushed right through the moments where you should've been paying attention.
Well, get used to that feeling. That's how your whole life will feel some day.
This is all practice.
None of this matters.

-C.P.

Hold on to my heart

I've been looking so long at these pictures of you

That I almost believe that they're real 

I've been living so long with my pictures of you

That I almost believe that the pictures are 

All I can feel

Remembering 

You standing quiet in the rain 

As I ran to your heart to be near 

And we kissed as the sky fell in

Holding you close 

How I always held close in your fear

Remembering 

You running soft through the night 

You were bigger and brighter and wider than snow

And screamed at the make-believe 

Screamed at the sky

And you finally found all your courage 

To let it all go

Remembering 

You fallen into my arms 

Crying for the death of your heart 

You were stone white

So delicate 

Lost in the cold 

You were always so lost in the dark

Remembering 

You how you used to be 

Slow drowned 

You were angels

So much more than everything 

Hold for the last time then slip away quietly 

Open my eyes 

But I never see anything

If only I'd thought of the right words 

I could have held on to your heart 

If only I'd thought of the right words

I wouldn't be breaking apart 

All my pictures of you

Looking so long at these pictures of you 

But I never hold on to your heart 

Looking so long for the words to be true

But always just breaking apart

My pictures of you

There was nothing in the world

That I ever wanted more 

Than to feel you deep in my heart

There was nothing in the world 

That I ever wanted more

Than to never feel the breaking apart

All my pictures of you

Por qué llorás?
Sentís que te estalla la mente?
No entiendo cómo es posible ser tan feliz y sentirse tan como la mierda al mismo tiempo. Pero hay muchas cosas que no entiendo. Aunque últimamente llegué a la conclusión de que entiendo más de las que me gustaría entender. Ser consciente de ciertas cosas no está tan bueno.
Por qué llorás?
Siento que me estalla la cabeza.
Quiero dejar de pensar por un rato. Un buen rato.
Por qué llorás?
Siento que me estalla el alma. Y entonces recuerdo que, si quiero, puedo volar.

¿Alguna vez os habéis sentido tan felices que ya no vale la pena vivir más?

 Dador de infinito, yo no sé tomar, perdoname.

Choked on society laced with cyanide

But you were always one to stay the same girl
I know you want to be the rain
And I know that we would fall in there
For a time and then unfall again
For awhile I take you burying old bones
Dawns grey the sign in the winter light
And I know that you can feel the pain
Your eyes speak one hundred million knives
Don't tell me you've gone astray
I walk in circles
I've seen a million things that tell me so
But I was always one to play the fool girl
Though the rules were somewhat dark to me
And I know that we could fall in there
For a time and then unfall again
For a while I give you darium bound stones z
Growing through the roots of your mind to set apart
And I know that you can feel the pain
Your eyes speak one hundred million lies
Total anxiety pay for variety
We'll want for time to turn around your faith
Wait for time in turn
The world we sold there was a choir there
Don't tell me you've gone astray
I talk in circles
Everlasting chains that bind my purpose
Only I've seen the million things that tell me so
Total anxiety pay for variety
Wait for time to turn around your faith
Choked on society laced with cyanide
Wait for time to turn around your faith
wait for time to turn

How can it mean anything to me if I really don't feel anything at all?

Something has to change.
Un-deniable dilemma.
Boredom's not a burden
Anyone should bear.

Constant over stimu-lation numbs me
and I wouldn't have
It any other way.

It's not enough.
I need more.
Nothing seems to satisfy.
I don't want it.
I just need it.
To feel, to breathe, to know I'm alive.

Finger deep within the borderline.
Show me that you love me and that we belong together.
Relax, turn around and take my hand.

I can help you change
Tired moments into pleasure.
Say the word and we'll be
Well upon our way.

Blend and balance
Pain and comfort
Deep within you
Till you will not have me any other way.

It's not enough.
I need more.
Nothing seems to satisfy.
I don't want it.
I just need it.
To feel, to breathe, to know I'm alive.

Knuckle deep inside the borderline.
This may hurt a little but it's something you'll get used to.
Relax. Slip away.

Something kinda sad about
the way that things have come to be.
Desensitized to everything.
What became of subtlety?

How can it mean anything to me
If I really don't feel anything at all?

I'll keep digging till
I feel something.

Elbow deep inside the borderline.
Show me that you love me and that we belong together.
Shoulder deep within the borderline.
Relax. Turn around and take my hand.

AFP

Ser y dejar de ser y no saber ni querer saber
dónde estás a dónde vas
por qué te quedás
por qué llorás
qué hay detrás de tus ojos
cuando llueve y el viento te vuela el pelo
y vos no sentís
no sufrís
no vivís
no dejás de buscar
entender
ver
saber
conocer
comprender
aprender
aprehender
pero todo te hace
caer
volar
volver a caer
más bajo
más lejos
de acá
de vos
de mi
de todo
de nada
por nada
gracias
por favor
chau.

La felicidad es vivir sintiendo, lo menos posible, que el hombre, en realidad, está solo.

Cerrás los ojos y estás solo.
Escuchás voces, más lejos, más cerca. Pero estás solo.
Sentís el roce de alguien pasando cerca. Estás solo.
Escuchás tu propia risa hacer eco entre la gente. Estás solo.
Sentís el humo del cigarrillo que se consume entre los dedos del de al lado. Estás solo.
Alguien te llama por tu nombre. Estás solo.
Alguien te abraza. Pero estás solo.
Abrís los ojos y al final, y al principio,
estás solo.

Cómo odio la poesía llena de clichés. Llena de palabras que ya vi mil veces de la misma manera en el mismo orden en mil otros poemas. Poesía super estructurada, demasiado pensada, con palabras buscadas en un diccionario de rimas. Odio la soberbia con la que en general van acompañadas. Odio el esnobismo, la sobreactuación, la necesidad de demostrar al mundo lo que no sos. Lo que no sentís. Odio la gente que se saca mil fotos y los falsos discursos de modestia. Odio el "arte" careta, ese arte que hacen para otros y no para ellos mismos. Eso no es arte.

Girri

Despertar queriendo cambiar. Cambiar qué? Qué sé yo, cambiar todo. Cambiar por el embole existencial que tengo y que cada vez me ahoga más. Me dejo de joder o empiezo a joder más, pero no quiero ver más este aburrimiento que se hunde en mis ojos. Dejame ver.
Y no hablemos de lo de ayer, o hablemos pero en voz baja, susurremos así se nota que lo de ayer es de ayer y no condiciona el hoy.
Y mañana? Mañana dejá que sea una incógnita, quiero cerrar los ojos acá y despertar en quién sabe dónde, pero así, al lado tuyo, sintiendo tu aliento en mi nuca y tu mano en mi cadera, presionando suave pero fuerte, como asegurandote de que, sea donde sea que despertemos, no nos separemos.
Abrazame, soltame, alejame de la rutina del hablar sin decir nada y de los besos secos. Prefiero los gritos sin sentido y los silencios cálidos a un sinfin de esas pelotudeces empaquetadas para llevar. No me interesa todo eso. Me interesás vos, cómo te reís, cómo entrecerrás los ojos cuando bostezás y el roce de tu piel con la mia, que cada vez es distinto, cada día descubrimos una nueva forma de tocarnos y de sentirnos. Y yo te siento y te pienso acá lejos como si estuvieras cerca, y te extraño, o no, pero lo disfruto. Disfruto de esta distancia tan necesaria y a veces tan olvidada, pero no me olvido de vos. No me olvides, no te olvides de extrañarme vos también.

Guayasamin

Mil lágrimas que no forman un río, se dispersan, se separan, se alejan por el cuerpo que respira furia y transpira rencor. Lágrimas que no surgen en los ojos, salen del alma y se escurren entre los dedos inmóviles, apoyados en la tierra buscando calor.
Pero no las seques, dejá que se evaporen, no cortes su camino. Estas lágrimas deben dejar su marca, en el rostro, en el pecho desnudo, sino el dolor se estanca... No dejes que se estanque, dejalo que corra, grite, golpee y arañe de desesperación. Con ira, con bronca, con desesperanza, con la esperanza de volver a ser fuego, pero sin remordimiento, con la alegría del que se embarra en mierda para encontrar la libertad utópica y hacerla real, moldearla y compartirla, aunque no nos perteneza compartirla, que nadie se quede sin fumar de su existencia, de absorver su inexistencia... Cubrir de humo a la humanidad que espera inmutable a la libertad sin saber qué es, sin saber qué es lo que esperamos, sin saber que esperamos, hundidos en ignorancia, pero esperando.
Y a quién le importa qué es la libertad? Quién busca definirla con palabras vistosas? Quién sino elige esperar sentirla, sentir que nos envuelve y nos exime del mundo, de nosotros mismos.
Existirá?
Y entonces de nuevo lágrimas, lágrimas de pasados y de futuros, de un futuro inalterable y frío en su austeridad... Pero jamás lágrimas de miedo, siempre la valentía de saber que estamos solos y que sólo hay una cosa en nuestras vidas que el destino ha marcado y que lo demás... para lo demás hay que luchar.

Amazonía

Ojos negros, piel morena
en el cabello llevas
el aroma de la selva.
Pintas tu cara
con los colores de la tierra
y hasta la Pachamama
celebra tu belleza.

No hay viento que te despeine
ni barro que te ensucie
pues tu caminar
a los árboles seduce.
Ellos no dejarán jamás
que las ramas bloqueen tu camino
y darán todo el año
flores para tu vestido.

Sentada en el río
observas caer la lluvia.
De tus manos se desprenden
los sonidos de la selva
y en tu cuerpo habita
el alma de la amazonía.